Poema: Mi padre es un hombre que se aferra al asfalto/Poem: My father is a man who clings to the asphalt(ESP-ENG)
Published on HivePostify by @ali-nhyamar78 · Wed Aug 05 2026
Hola amigos de esta hermosa comunidad y de otras amantes de la literatura, hoy miércoles deseo compartir con ustedes un poco más de poesía. Espero les sea de su agrado y agradeceré sus criterios para seguir creciendo.
Una última hoja a la que me aferro se convierte en mi padre, mi madre y el olor de la muerte, los veo lamiendo su cabeza en la blanca planicie de la sábana. Llega alguien, arrastra sus hojas, mi madre no protesta, solo percibe el dolor, las palabras que bordaron su boca antes de escaparse, mientras su mano, seca los ríos de su cara junto a mi padre. Mi padre, días atrás, había apuntalado su mirada hacia el alero con la desolación del arquitecto. Ahora, la figura dibujada y un zapato quedan, Mientras el umbral acerca su cuerpo y almacena los olores, las cosas nombradas por última vez los nardos, las arboledas, la muerte aún sobre el tálamo como quién recorre sus bordes y dice ser su hijo. Su hijo, que lentamente forma parte de las islas perennes del olvido.
Es la última mañana en que mi padre tira los paisajes una vez y otra vez sobre el pavimento hasta el mismo lanzarse, como imagen proyectada en otra imagen quebrando la roca en su cabeza, descubriendo que es el salto el mayor peligro hacia la altura tomando otro escalón gravitatorio, más intenso, más sostenido en la caída no es tanto el salto como el impulso lo que sobrecoge. Parece un hombre aferrándose al asfalto. Un hombre adoquinado es mi padre. La proyección del lance. Su invisible mano ha sido regalada a otros dominios En el mismo instante en que mi madre, Esta a punto de calificar mi existencia.
Hello friends of this wonderful community and other literature lovers, today, Wednesday, I want to share a little more poetry with you. I hope you enjoy it and I welcome your feedback so I can continue to grow.
A final leaf I cling to becomes my father, my mother, and the scent of death; I see them licking his head on the white plain of the sheet. Someone arrives, dragging their leaves, my mother doesn't protest, she only perceives the pain, the words that embroidered her mouth before escaping, while her hand dries the rivers on her face beside my father.
My father, days ago, had fixed his gaze on the eaves with the desolation of an architect.
Now, the drawn figure and a shoe remain, While the threshold draws his body near and stores the scents, the things named for the last time, the tuberoses, the groves, death still upon the bridal chamber like one who walks its edges and claims to be his son. His son, who slowly becomes part of the perennial islands of oblivion.
It is the last morning my father throws the landscapes again and again onto the pavement until he launches himself, like an image projected onto another image shattering the rock on his head, discovering that the jump is the greatest danger toward heights taking another gravitational step, more intense, more sustained in the fall it is not so much the jump as the momentum that overwhelms.
He looks like a man clinging to the asphalt.
A man of cobblestones is my father.
The projection of the leap.
His invisible hand has been given to other domains At the very moment my mother, Is about to judge my existence.
El texto es libre de IA, traducido en Google y revisado por mí El separador de idiomas y los agradecimientos fueron creados en Canva Las fotos son de mi propiedad
The text is AI-free, Google translated and proofread by me. The language separator and acknowledgments were created in Canva The photos are my property
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