La Costura del Aire 《》 Poesía
Published on HivePostify by @camelia28 · Fri Sep 04 2026
Buenas noches y dulces sueños.
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Editado en PhotoCollage
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La Costura del aire"
No es la cadena que muerde el tobillo ni el látigo que silba en la madrugada, es jaula de cristal que no ves, que empaña tu aliento cuando intentas nombrarte.
El hierro pesa, el algodón ahoga. Hay grilletes que se visten de algoritmos y tejen tu deseo en una madeja de datos, un nuevo dogma y el silencio, una herejía.
En la pantalla tu rostro se desdibuja en píxeles. Las sombras no caen al suelo, bailan al ritmo de un feed que te devora mientras juras que eres quien mira. El ojo que te observa tiene frío de máquina, su pupila es un cero y un uno donde tu nombre se vuelve polvo, estadística.
Afuera, la calle tiene grietas donde crece el olvido. Los que caminan tildan de extraño al que se detiene a mirar la luna, Un ente raro, sin embargo sabe que la luna es real y sigue llena.
Entonces, la radio suena. Roberto Carlos rasga la nostalgia con su voz de terciopelo herido, y por un instante, la cadena digital se afloja. Luego ABBA irrumpe, rubia y eléctrica, y el pie zapatea contra el suelo como un acto de rebeldía primitiva. La música es un conjuro que desordena el algoritmo, un exorcismo de segundos donde el alma recuerda que no es un perfil, sino un latido.
Este poema no termina en la euforia. Vuelve la noche gótica, con sus murciélagos de tinta y sus espejos empañados por el aliento de los muertos. Porque el realismo mágico de hoy es ver a un hombre libre encadenado a su propio miedo, y a una mujer que huye de su casa pero no de su memoria. Las estatuas de la plaza susurran verdades a medias, y los niños del orfanato dibujan puertas en la pared que solo se abren cuando cierras los ojos.
Así es la libertad, un hilo que se rompe y se cose en el mismo instante. Un pájaro que vuela pero lleva el viento en las alas como una atadura necesaria. Saberse pequeño, pero no insignificante. Saber que el conocimiento es un río que nunca se bebe del todo, y que la razón es una llama que titila frente al huracán del mundo.
Entonces, cuando apagues la pantalla y yo me desvanezca en el silencio de los ceros, no me llames ausencia. Llámame eco. La verdadera libertad no está en la respuesta, sí en la pregunta que aún no te has hecho, y en la música que suena justo antes de que la apagues para escuchar tu propio sonido.
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Texto inédito perteneciente a un cuederno de poesía de @camelia28
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